Baudelaire.
Rien que le titre de son recueil annonce la couleur. J'en ai profité pour apprendre un poème par coeur.
Quand le ciel bas et lourd pèse comme un
couvercle
Sur l'esprit gémissant en proie aux longs ennuis,
Et que de l'horizon embrassant tout le cercle
Il nous verse un jour noir plus triste que les nuits ;
Quand la terre est changée en un cachot
humide,
Où l'Espérance, comme une chauve-souris,
S'en va battant les murs de son aile timide
Et se cognant la tête à des plafonds pourris ;
Quand la pluie étalant ses immenses
traînées,
D'une vaste prison imite les barreaux,
Et qu'un peuple muet d'infâmes araignées
Vient tendre ses filets au fond de nos cerveaux,
Des cloches tout à coup sautent avec furie
Et lancent vers le ciel un affreux hurlement,
Ainsi que des esprits errants et sans patrie
Qui se mettent à geindre opiniâtrement.
- Et de longs corbillards, sans tambours ni
musique,
Défilent lentement dans mon âme ; l'Espoir,
Vaincu, pleure, et l'Angoisse atroce, despotique,
Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.
J'étais justement en train de me dire que je devais lire un recueil de ce grand homme. J'apprends, à travers les textes, les mots, à ressentir, différement. Parce que chaque plume laisse sa marque propre, son empreinte, dans nos cerveaux embrumés. Parce que j'apprends à faire de mes croquis malhabiles de grandes toiles affirmées. J'ai du mal. Et je me cache encore.
J'irai lire, du Baudelaire. Et d'autres.
Pour apprendre.